Entumecido

Hace tanto tiempo que no escribo que me olvidé como es esto. Se que hay grandes escribas que han dicho cosas sobre lo subversivo que es escribir, y a esta altura de mi vida no me queda otra que coincidir con eso (puedo ser tan nabo que tuve que buscar en mi mente la traducción de agree).
Escribir me lleva al borde, me hace acordar quien era yo y quien soy en el fondo, amenaza, aún en merodeos tan triviales como este, con abrir la caja de Pandora que contiene la negrura de mi alma.
Anda bastante cerca de la superficie, mi negra. Sabe que mis denodados esfuerzos para convertirme en una persona "respetable" me llevan al límite de lo que puedo soportar, me asoman a abismos de furia irreversible o hedonismo terminal, y se restriega las manos en gozo cuando parece que esta vez sí, y otra también, la voy a cagar.
Se de alguno que anda como yo, pero lo que más sucede es que la amargura de las cosas en otros es parte de su misma realidad, no es un enfrentamiento con ella. Ya estoy dando la vuelta y no he podido apagarlo, no.