Impotente

Hace un tiempo que venia merodenado la idea de volver a escribir. Pero no. Todo o que puedo hacer es volver a esta merda desahogativa. Vamos, gente, hay que reconocerse. La escritura es para otros. Obviamente acompaña esto una cantidad de etílico importante. He pasado los cuarenta, y hay dos impresiones físicas que quisiera transmitir. La primera es que mi cara le cuelga a mi esqueleto, supongo que ese es el comienzo del final. La segunda es que mi pelo tiene la consistencia de los pajonales, y ya no importa si llegué con el pelo hasta aquí, porque está muerto, como una visión del camino comenzado.
Hay miles de impresiones que han marcado mi presente, y que creo las mas notables podría compartirlas en este sordido culo del mundo.
Siempre pensé que mi lado oscuro venía del lado de mi papá. Pues no, viene de famillia materna. De alguna forma siempre fui tan solapadamente machista que descarté cualquier influencia del lado italiano de mi sangre. Ja! solo tuve que volver al lado menos glamuroso de mi familia paa darme cuenta de una vez, que el enrosque putativo de mi existencia tenía que ver más con la familia barrial que con los exitosos y enfermos profesionales del otro lado. No es cazuela, mi vieja siempre estuvo enroscada.
Criar hijos es una comezón. Cuando empecé a tenerlos había adoptado la postura naif de que "mirá so alguno de ellos cambia el mundo", debido a mi negrura sempiterna. Claro el tema es que hasta que algno llegue a hacer algo así para los demás tal vez se hayan agotado las entradas. En realidad le sumé a mis propios miedos la posibilidad de que una de "esas increíblemente sensibles criaturas" sea demasiado sensibles para lo que hay que tragar, y terminen como yo desahogándose en butifarras, pero con menos tiempo para que el todo humano sobreviva.
Encima pasa que yo, o cualquier otro en mi condición escriba pasan de largo por la humanidad, así que estamos al horno.
Creo que igual tengo que dejar mis comentarios cuasi facistas de la hora.
Odio el mercado. Odio que mis hijos y los adolescentes como yo fui, sean un nicho. Se que no había gran diferencia moral entre los productores de Andrea del Boca y Cris Morena, pero por lo menos no había Barbies y Cds de Celeste, o como mierda que se haya llamado el lacrimógeno del momento.
Detesto que ya no se deje ser chicos a los chicos, ni grandes a los grandes, porque todos tienen que comprar algo para "ser".